Hoy tan pero tan feliz estaba
que en lágrimas me bañaba.
Lágrimas que por ti deramaba.

EL ÁPICE

No te habrá de salvar lo que dejaron
escrito aquellos que tu miedo implora;
no eres los otros y te ves ahora
centro del laberinto que tramaron

tus pasos. No te salva la agonía
de Jesús o de Sócrates ni el fuerte
Siddharta de oro que aceptó la muerte
en un jardín, al declinar el día.

Polvo también es la palabra escrita
por tu mano o el verbo pronunciado
por tu boca. No hay lástima en el Hado

y la noche de Dios es infinita.
Tu materia es el tiempo, el incesante
tiempo. Eres cada solitario instante.


.............. ..Jorge Luis Borges..

NO ME CANSO

Estoy desnudo al amanecer

en este último piso abuhardillado.

No sé si ponerme a cien

o darme una tregua en el lavabo.

No tengo dinero para el tren

que me lleva a tu barrio.

Necesito aire en el pulmón

del cielo de tus labios.

La ventana ha cedido al sol

que me aporta calor

y algo de pena.

No queda nada de alcohol,

quién fuese Cristo

en la última cena.

No sé si mandarte una postal

tatuada de ilusiones

o alucinarme un carnaval

lleno de pasodobles.

Mi corazón babea a popa,

no se donde esta mi ropa

la habré perdido junto al miedo.

No me canso de quitarme el sombrero,

cuando llueve por mojarme las canciones.

Y no me daré cuenta en esta puta vida

que lo que yo quiero es rellenar tus rincones.

No me canso de mirarte la cara,

no me canso de vivir en escenarios

y no hay más adversarios

que nosotros de espalda,

que el amor son tres flores

que se riegan a diario.

Las pupilas ya sacian su sed

en el veneno de la enredadera.

Invento el color también

de las vocales con sabor a fresa.

Visita la tarde leve, azul,

ángel de luz de cárcel.

La mar arde y no estás tú,

y se hace menos tarde.

La ventana prescindió del sol

que va de migración hasta mañana.

Ya llegó la ansiada luna

que nunca nos evita las miradas.

Hay un paraíso en cada piel
y un dios en cada hombre.
Yo sigo poniendo en el sofá
cojines de canciones.

No me canso de quitarme el sombrero,

cuando llueve por mojarme las canciones.

Y no me daré cuenta en esta puta vida

que lo que yo quiero es rellenar tus rincones.

No me canso de mirarte la cara,

no me canso de vivir en escenarios

y no hay más adversarios

que nosotros de espalda,

que el amor son tres flores

que se riegan a diario.

La vida son tres flores

que se riegan a diario.

........ Carlos Chaouen

PD: tema sarpado, cuantas frases por favor!!! Gracias a quien conoci este tema??? -Javi-

Más de cien mentiras

Tenemos memoria, tenemos amigos,
tenemos los trenes, la risa, los bares,
tenemos la duda y la fe, sumo y sigo,
tenemos moteles, garitos, altares.

Tenemos urgencias, amores que matan,
tenemos silencio, tabaco, razones,
tenemos Venecia, tenemos Manhattan,
tenemos cenizas de revoluciones.

Tenemos zapatos, orgullo, presente,
tenemos costumbres, pudores, jadeos,
tenemos la boca, tenemos los dientes,
saliva, cinismo, locura, deseo.

Tenemos el sexo y el rock y la droga,
los pies en el barrio, y el grito en el cielo,
tenemos Quintero, León y Quiroga,
y un bisnes pendiente con Pedro Botero.

Más de cien palabras, más de cien motivos
para no cortarse de un tajo las venas,
más de cien pupilas donde vernos vivos,
más de cien mentiras que valen la pena.

Tenemos un as escondido en la manga,
tenemos nostalgia, piedad, insolencia,
monjas de Fellini, curas de Berlanga,
veneno, resaca, perfume, violencia.

Tenemos un techo con libros y besos,
tenemos el morbo, los celos, la sangre,
tenemos la niebla metida en los huesos,
tenemos el lujo de no tener hambre.

Tenemos talones de Aquiles sin fondos,
ropa de domingo, ninguna bandera,
nubes de verano, guerras de Macondo,
setas en noviembre, fiebre de primavera.

Glorietas, revistas, zaguanes, pistolas,
que importa, lo siento, hastasiempre,
te quiero,hinchas del atleti, gángsters de Coppola,
verónica y cuarto de Curro Romero.

Tenemos el mal de la melancolía,
la sed y la rabia, el ruido y las nueces,
tenemos el agua y, dos veces al día,
el santo milagro del pan y los peces.

Tenemos lolitas, tenemos donjuanes;
Lennon y McCartney, Gardel y LePera;
tenemos horóscopos, Biblias, Coranes,
ramblas en la luna, vírgenes de cera.

Tenemos naufragios soñados en playas
de islotes son nombre ni ley ni rutina,
tenemos heridas, tenemos medallas,
laureles de gloria, coronas de espinas.

Tenemos caprichos, muñecas hinchables,
ángeles caídos, barquitos de vela,
pobre exquisitos, ricos miserables,
ratoncitos Pérez, dolores de muelas.

Tenemos proyectos que se marchitaron,
crímenes perfectos que no cometimos,
retratos de novias que nos olvidaron,
y un alma en oferta que nunca vendimos.

Tenemos poetas, colgados, canallas,
Quijotes y Sanchos, Babel y Sodoma,
abuelos que siempre ganaban batallas,
caminos que nunca llevaban a Roma.

Joaquín Sabina

PD: Llegó el día por favor, ya fue, nos vemos en un rato :) -Raul Fontanarrosa-

SudeStada

Vivo en sudestada

desde que recuerdo yo

y por la vida no

pasa la vía del sol

Nuestro pensamiento

aquí varado se quedo

mezcla de sonrisa gris

llanto feliz

y dolor

Cuando la marea baja

ves el basural

un natural color

de historia sucia

y de hoy

Imagen difusa veo en la felicidad

Creo alcanzaría y no creí que ahí estaba

y se va

Sudestada

todo se movió

tus colores renuevan la suerte

hoy amanecer hoy es renacer

Sudestada desolada ausente

Desde la conciencia

y la inconciencia

se ve igual

Quien no soñó una vez,

que la emoción

sea todo

Y en una pendiente

voy sin guías

ni motor

Rumbo a un umbral

de ayer con la esperanza

de hoy

Sudestada
todo se movió
tus colores renuevan la suerte
hoy amanecer hoy es renacer

Sudestada desolada ausente

-RF-

EL DÍA QUE ME QUIERAS

El día que me quieras tendrá más luz que junio;
la noche que me quieras será de plenilunio,
con notas de Beethoven vibrando en cada rayo
sus inefables cosas,
y habrá juntas más rosas
que en todo el mes de mayo.

Las fuentes cristalinas
irán por las laderas
saltando cristalinas
el día que me quieras.

El día que me quieras, los sotos escondidos
resonarán arpegios nunca jamás oídos.
Éxtasis de tus ojos, todas las primaveras
que hubo y habrá en el mundo serán cuando me quieras.

Cogidas de la mano cual rubias hermanitas,
luciendo golas cándidas, irán las margaritas
por montes y praderas,
delante de tus pasos, el día que me quieras...
Y si deshojas una, te dirá su inocente
postrer pétalo blanco: ¡Apasionadamente!

Al reventar el alba del día que me quieras,
tendrán todos los tréboles cuatro hojas agoreras,
y en el estanque, nido de gérmenes ignotos,
florecerán las místicas corolas de los lotos.

El día que me quieras será cada celaje
ala maravillosa; cada arrebol, miraje
de "Las Mil y una Noches"; cada brisa un cantar,
cada árbol una lira, cada monte un altar.

El día que me quieras, para nosotros dos
cabrá en un solo beso la beatitud de Dios.

Amado Nervo, 1915

PD: este poema es la semilla de -El día que me quieras- de Le Pera y Gardel. Dos obras maravillosas -Raul Fontanarrosa-

Cecilia

Cecilia dice siempre lo que piensa
y casi nunca piensa como yo, 
si tengo hambre busca en la despensa
y me guisa unos besos con arroz. 

Cecilia duerme bien acompañada
porque a menudo la acompaño yo, 
cuando se harta de estar enamorada
le regalo -un vestido y un amor-.  

Mi gozo, mi veneno, mi pasión. 

Cecilia tiene algunas fantasías 
y algunas fantasías tengo yo, 
le cambio las suyas por las mías 
y se hacen realidad entre los dos.  

Cecilia sabe tanto de la vida 
porque ha vivido tanto como yo,
cada sábado bronca y despedida,
cada domingo reconciliación.  

Me gusta hablar con ella sin hablar...  

Tengo una novia 
de buena familia 
con filias y fobias, 
cristal y vereda. 

Tengo en mi cama
una Venus en llamas,
una duda desnuda, 
una mina de seda. 

Pupele mía, 
rayito de sombra, 
gatito de alfombra,
Palermo y Gran Vía. 
Mi sueño, mi vigilia, 
mi adicción... Cecilia.  

Cecilia busca amores imposibles,
por eso fue posible nuestro amor,
Cecilia, tan altiva y tan sensible, 
tan diva y tan de nadie como yo. 

Mi gozo, mi veneno, mi pasión...
Tengo una novia de buena familia 
con fobias y filias, cristal y vereda.

Tengo en mi cama 
una Venus en llamas,
 una duda desnuda,
una mina de seda.  

Pupele mía, 
rayito de sombra,
gatito de alfombra, 
Palermo y Gran Vía. 

Mi sueño, mi vigilia, 
mi adicción... Cecilia

                                                           Fito Paez

LLAMADO POR LOS MALOS POETAS

Se necesitan malos poetas.
Buenas personas, pero poetas
malos. Dos, cien, mil malos poetas
se necesitan más para que estallen
las diez mil flores del poema.

Que en ellos viva la poesía,
la innecesaria, la fútil, la sutil
poesía imprescindible. O la in-
versa: la poesía necesaria,
la prescindible para vivir.

Que florezcan diez maos en el pantano
y en la barranca un Ele, un Juan,
un Gelman como elefante entero de cristal roto,
o un Rojas roto, mendigando
a la Reina de España.

(Ahora España
ha vuelto a ser un reino y tiene Reina,
y Rey del reino. España es un tablero
de alfiles politizados y peones
recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego).

Y aquí hay torres de goma, alfiles
politizados y damas policiales
vigilando la casa.

A la caza del hombre,
por hambre, corren todos, saltan
de la cuadrícula y son comidos.

Todo eso abunda: faltan los poetas,
los mil, los diez mil malos, cada uno
armado con su libro de mierda. Faltan,
sus ensayitos y sus novela en preparación.
Ah.. y los curricola,
y sus diez mil applys nos faltan.

No es la muerte del hombre, es una gran ausencia
humana de malos poetas. Que florezcan
cien millones de tentativas abortadas,
relecturas, incordios,
folios de cartulina, ilustraciones
de gente amiga, cenas
con gente amiga, exégesis, escolios,
tiempo perdido como todo.

Se necesitan poetas gay, poetas
lesbianas, poetas
consagrados a la cuestión del género,
poetas que canten al hambre, al hombre,
al nombre de su barrio, al arte y a la industria,
a la estabilidad de las instituciones,
a la mancha de ozono, al agujero
de la revolución, al tajo agrio
de las mujeres, al latido
inaudible del pentium y a la guerra
entendida como continuidad de la política,
del comercio,
del ocio de escribir.

Se necesitan Betos, Titos, Carlos
que escriban poemas. Alejandras y Marthas
que escriban. Nombres para poetas,
anagramas, seudónimos y contraseñas
para el chat room del verso se necesitan.

Una poesía aquí del cirujeo en la veredas.
Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones.
Una poesía de los salones de lectura de versos.

Una poesía por las calles (venid a ver
los versos por las calles...)

Una poesía cosmopolita (subid a ver
los versos por la web...).

Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver
poesía en el pesebre del amor...)

Una poesía explosiva: etarra, ética,
poéticamente equivocada.

En los papeles, en los canales
culturales de cable, en las pantallas
y en los monitores, en las antologías y en revistas
y en libros y en emisiones clandestinas
de frecuencia modulada se buscan
poetas y más malos poetas:
grandes poetas celebrados pequeños,
poetas notorios, plumas iluminadas,
hombres nimios, miméticos,
deteriorados por el alcohol,
descerebrados por la droga,
hipnotizados por el sexo
idiotizados por el rock,
odiados, amados por la gente aquí.

En las habitaciones se buscan.
En un bar, en los flippers,
en los minutos de descanso de la oficina,
entre dos clases de gramática,
en clase media, en barrios
vigilados se buscan.

¿Habrá en la tropa?
¿En los balnearios, en los baños
públicos que han comenzado a construir?
¿En los certámenes de versos?
¿En los torneos de minifútbol?
¿Bajo el sol quieto?
¿A solas con su lengua?
¿A solas con una idea repetitiva?
¿Con gente?
¿Sin amor?

No es el fin de la historia, es
el comienzo de la histeria lingual.

Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua.
Falsifiquemos el deseo:
Te necesito nene.
Para empezar te necesito.
Para necesitar, te pido
ese minuto de poesía que necesito, necio:
quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema,
que me acarices con sus ripios,
que me turbes la mente con otra idea banal,
y que me bañes todo con la trivialidad del medio.

Y en medio del camino, en el comienzo
de la comedia terrenal, quiero vivir
la necedad y la necesidad
de un sentimiento falso.

Se necesitan nuevos sentimientos,
nuevos pensamientos imbéciles, nuevas
propuestas para el cambio, causas
para temer, para tener,
aquí en el sur.

Y arriba España es un panal
de hormigas orientales:
rumanas, tunecinos,
suecas a la sombra de un Rey.

Riámonos del Rey.
De su fealdad.
De su fatalidad.
De Su Graciosa Realidad.
La realidad es un ensueño compartido.
La realidad de España
es su filosa lengua pronunciando la eñe
y su mojada espada pronunciando el orden
del capital y la sintaxis.

¡Ay, lengua:
aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle,
suturada de chips, y cubre
nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..!

Rodolfo Fogwill

PD: aprovechemos que Fogwill es un cínico regalando su voz y su poesía para la empresa más aberrante del planeta (Coca cola) para difundir poesía. Frase que me quedo marcada a fuego es "la realidad es un ensueño compartido". -Raul Fontanarrosa-

Volviendo a las raíces

Esta es un fragmento de una carta que le mandó Mijail Bakunin a su hermano, Pablo.


París, 29 de marzo de 1845.


Soy el mismo, como antes, enemigo declarado de la realidad
existente, sólo con esta diferencia: que he cesado de ser
teórico, que he vencido, en fin, en mí, la metafísica y la filosofía,
y que me he arrojado enteramente, con toda mi alma, en el
mundo práctico, el mundo del hecho real.

Créeme, amigo, la vida es bella; ahora tengo pleno derecho
a decir eso, porque he cesado hace mucho de mirarla a través de las construcciones teóricas y a no conocerla más que en
fantasía, porque he experimentado efectivamente muchas de
sus amarguras, he sufrido mucho y he caído a menudo en la
desesperación.

Yo amo, Pablo, amo apasionadamente: no sé si puedo ser
amado como yo quisiera serlo, pero no desespero; sé al menos
que se tiene mucha simpatía hacia mí; debo y quiero merecer el
amor de aquella a quien amo, amándola religiosamente, es decir,
activamente; ella está sometida a la más terrible y a la más
infame esclavitud y debo libertarla combatiendo a sus opresores
y encendiendo en su corazón el sentimiento de su propia
dignidad, suscitando en ella el amor y la necesidad de la libertad,
los instintos de la rebeldía y de la independencia, recordándole
el sentimiento de su fuerza y de sus derechos.

Amar es querer la libertad, la completa independencia de
otro; el primer acto del verdadero amor es la emancipación
completa del objeto que se ama; no se puede amar verdaderamente
más que a un ser perfectamente libre, independiente, no
sólo de todos los demás, sino aun y sobre todo de aquel de
quien se es amado y a quien se ama.

He ahí mi profesión de fe política, social y religiosa, he ahí
el sentido íntimo, no sólo de mis actos y de mis tendencias
políticas, sino también, en tanto que puedo, el de mi existencia
particular e individual; porque el tiempo en que podrían ser
separados esos dos géneros de acción está muy lejos de nosotros;
ahora el hombre quiere la libertad en todas las acepciones
y en todas las aplicaciones de esa palabra, o bien no la quiere
de ningún modo; querer la dependencia de aquel a quien se
ama es amar una cosa y no un ser humano, porque no se distingue
el ser humano de la cosa más que por la libertad; y si el
amor implicase también la dependencia, sería lo más peligroso
e infame del mundo, porque sería entonces una fuente inagotable
de esclavitud y de embrutecimiento para la humanidad.
Todo lo que emancipa a los hombres, todo lo que, al hacerlos
volver a sí mismos, suscita en ellos el principio de su vida
propia, de su actividad original y realmente independiente, todo
lo que les da la fuerza para ser ellos mismos, es verdad; todo el
resto es falso, liberticida, absurdo. Emancipar al hombre, he
ahí la única influencia legítima y bienhechora.

Abajo todos los dogmas religiosos y filosóficos –no son más
que mentiras–; la verdad no es una teoría, sino un hecho; la
vida misma es la comunidad de hombres libres e independientes,
es la santa unidad del amor que brota de las profundidades
misteriosas e infinitas de la libertad individual.

Mijail Bakunin (1814-1876), nacido dentro de una familia
aristocrática rusa, recorrió Europa como militante y como exiliado,
fue uno de los fundadores de la Asociación Internacional
de Trabajadores o Primera Internacional y escribió varios
de los libros más importantes del pensamiento anarquista, entre
los que se destaca Dios y el Estado. Este fragmento de una
carta a su hermano Pablo, fechada en París el 29 de marzo de
1845, fue publicado en El amor libre: la revolución sexual de
los anarquistas, Rodolfo Alonso Editor, Buenos Aires, 1973.

PD: Todos los pibes leimos alguna vez DIOS Y ESTADO de Bakunin, no es un libro para interpretar la sociedad de hoy, pero hay en el frases e ideas sobre la libertad, que no he olvidado. Asi que os invito a leer algo de este pensador, que mas alla de su posicion politica fue un pensador digno de emborracharse de él. -Raúl Fontanarrosa-

Mi pito pide mear

y cumplo su deseo

(y si no, me muero)

sé que no estoy acá

hasta el baño voy,

me bajo los lienzos,

abro la canilla para

que me den ganas

Ivan pregunta:

¿qué estoy buscando yo?

(no seas cortamanbo)

me río y le digo: tu yo.

"tuyo es el reino

tuyo el poder,

y la gloria

por siempre señor".

PD: dedicado a los pibes que estan ahora en la casa del padre del gordo, pasandola de 10 en rincón :p,

-vieja, se termino el champagne ¿vamos a comprar otro?

-dale, vamos ya. -EARF-